Aqueles 11 anos

Quando acontece a passagem da juventude à fase adulta do ser?

As irresponsabilidades de quem pouco viveu. De quem ainda tem o mundo para sentir, tocar.

O sorriso largo - típico de quem vive por viver - novo a cada dia.

Ser sem algema. Sem arreio. Nenhum pelego. Nada que o trave, que o cale, que o pare. Absolutamente, nada.

A leveza sobre os ombros. Característica daqueles deliberadamente soltos. Jovens.

Você percebe o portal. Vê. Sente. Atravessa-o. E não há nada nem ninguém que realmente tenha o poder de te fazer passar. Ou de te fazer ficar. É seu livre-arbítrio. Você passa.

E essa corrente invísivel - na qual tudo que acontece no mundo tem sua participação - te joga impiedosamente em face tua negligência. Teu lavar de mãos. 

Não é o remorso por ter feito e falhado. Feito e errado. É o remorso por não ter feito. Você não fez nada. Essas palavras parecem batidas de martelo em tua consciência. Todo o tempo. Todo o tempo. Todo o tempo.

Você conclui. É um adulto. Ser adulto é carregar o peso sobre a consciência. Suas pernas pendem sobre os ombros... Mas o peso mora na consicência. Se desdobra pelos ombros. Enquanto anda, pode olhar de banda para aquelas pernas que vão contigo. Nos ombros.

De repente a vida acaba como uma vírgula 'numa' crônica esperando complemento. Mas não tem. Simplesmente acaba.

Ser humano é ser um completo desconhecedor do momento de agir. E ela, não espera.

LFV

Não há palavras para explicar.

Mais que Verissimo. Fernando.

Fernando. Encanto. Fernando. Tantos. Noronha, Mello (É, ele mesmo!)...

"O Luis Fernando Verissimo dos escritores". (E sorrio).

• Criar um espaço aqui para indicações de livros e bons preços (boa leitura a baixo custo). [Lavandier, obrigada pela ideia!... mesmo sem saber].

Eu já nem sei...

Eu já nem sei mais se era hoje.

Eu já não lembro mais se era isso nem ao menos se era este ou aquele.

Do que restou aqui, não me recordo mais se era o que devia sobrar.

De tanta forma é isso.

Para compensar, do que nunca foi me recordo claramente. Os dias que não vivi são nítidos. As horas que nunca moveram os ponteiros são constantes em minhas lembranças.

Para torturar, o que não vivi me enche de saudade.

Meu desatino é que você ainda há.

Há. As flores não arrancadas. As mãos não tocadas. As vozes não sussurradas. As manhãs que não fizeram adormecer a noite. Não há.

É isso, de tanta forma.

Eu esqueço e sigo.

Do Monteiro

Desenha-me um anjo!

(Chega o anjo desenhado perto de nuvens. Tudo azul).

- Olha, ele pintou o anjo todo de azul!

- Por que você pintou o anjo todo de azul?

- Poxa, mas também eu nunca vi um.

Um minuto.

[Tríade]

Acordo.

Não sonhei. Não tenho tempo de sonhar.

Lavo.

O rosto das marcas do dia anterior.

Saio.

A porta fica aberta como minha noite.

Atravesso.

A rua que se desdobra logo à frente.

Sonho.

A realidade me negou momentos que desejo.

Acordado.

O que não penso, o que não falo, o que não vejo.

Andante.

Passos largos que me foram deixados.

Trabalho.

Como o espantalho que vigia os dias plantados.

Volto.

Todo o recomeço dos dias corridos.

Canto.

Melodias para aliviar os momentos sofridos.

Desespero.

Porta arrebentada, vidros trincados, vida remexida.

Adormeço.

Com olhos despertos, com rugas, com medo.

Ouço.

Passos que rangem, cacos espalhados.

Vejo.

Gestos estranhos, homens armados.

Vozes.

Jô... Jô... João.

E acordo.

Se é que acordo, se é que durmo, se é que desejo.

Lavo.

Somente a rotina do meu dia anterior.

                                                                         (1+1+1)

                                                                   Feito em algum dia de 2009.

De repente...

Vem o frio na barriga. Suor nas mãos. Tremor pelo corpo, escalando vértebra a vértebra sua transparência. Há tanto disfarçada, escondida, camuflada.

Não adianta. Sua timidez não mais tem forças. Cai por terra com um golpe banda larga.

E agora todos os seus versos antes esquecidos, reprimidos, encobertos, vêm à tona. Ganham luz, tangibilidade nesse vagão irreal.

De repente chega a hora. A hora que não chega. De repente.

Tudo que era letra vira verso.

Tudo que era verso se desdobra em prosa.

Tudo que era prosa... Continua prosa.

Mas aqui. Ao alcance.

Sua letra na vitrine.

Pergunte ao Haroldo

Essa ideia surgiu há algum tempo. Não consigo precisar bem. Tudo bem, tempo é algo relativo.

Mas surgiu, acontece que surgiu.

- Haroldo, quem inventou os dinossauros?

- Haroldo, por que o céu é azul?

- Haroldo, como funciona esse programa?

... Poxa, quantas pessoas também não têm dúvidas?! Sejam elas simples ou rebuscadas. Singelas ou pesadas. Seja lá quais forem! Este espaço é destinado para o fim de suas dúvidas. Todas elas! Claro, é o fim com base na perspectiva do Haroldo.

Haroldo: tira dúvidas. Freud - talvez - não explique como. Mas tira.

Vai funcionar assim:

Poste no comentário tua dúvida. Receberás um e-mail de confirmação com o nº da conta corrente. Deposite a quantia informada no e-mail e dentro - breve - de 30 ou 280 dias volte aqui e procure a resposta. Se não a encontrar é porque o silêncio é a melhor resposta.

Galileu

Semana passada, por acaso, encontrei uma estação de rádio que me deixou encantada. Ainda há cultura! Sempre haverá!

Descobri (tardiamente) um cantor - que considero eu - popular, encantador e inteligente.

Edu Krieger.

Vou postar aqui a letra da música que me fez ficar encantada:

Um dia ela foi embora

Dizendo: - Amor, não chora

Assim que o sol se puser eu voltarei.

O sol se pôs uma vez

Pôs-se duas, depois três

E um ano inteiro na fé eu esperei

Fiquei danado com ela

Esbravejei na janela

Foi então que me disse o astro rei:

- Eu não me ponho jamais

Eu só fico parado

A Terra é que faz eu virar pro outro lado

       E o que era tão claro        

Mergulha no breu.

E eu...

Hoje eu entendo que ela pra mim não mentiu

Foi muito sincera e de um jeito sutil

Dizendo-me adeus relembrou

Galileu.

"Causos" reais... por mais estranho que pareça...

Cite um exemplo de astro luminoso:

vagalume.